era uma vez um cão. não quero começar assim uma história. na verdade, nunca quis escrever histórias, vou detestando histórias. vamos então esquecer a parte do era uma vez um cão. esquecemos o cão e, mais importante ainda, esquecemos o era uma vez. aqui está um belo exemplo de como se pode escrever quase sobre nada. escrita técnica. ritmo frio. pensamento nulo. tudo tem a ver com vivência e esquecimento. mesmo que o esquecimento seja uma luta com a sua anulação, a sua presentificação constantemente ilusória na forma que a memória assume, é muito importante mas tem a maior parte das vezes o capital do nada. roubo palavras a escritores. sou dos do plágio, desculpem-me o desabafo. na verdade tudo se trata de lutar com a mentira que se assume como natural desde o momento que ta inserem na cabeça. é à nascença. aquele início sobre o nada é porque a escrita necessita aquecer. ultimamente tenho perdido o ritmo. estou bruto, burro, insensível, sinto muito por dentro e muito pouco por fora, a vida é assim, colecciono desastres próprios. um Quixote ultrapassado, fora do tempo, fantasista, eu bem queria que tudo fosse perfeito, mas há uma espécie de medo que me invade e me corrompe por dentro cada vez mais, eu não sou egoísta, eu sou parvo. já sei, perco mais tempo a dizer mal de mim e do mundo do que a tentar resolver coisas. as coisas atravessam-me. o frio voltou quando não devia ter voltado. a vulnerabilidade dos lugares é assim... bate na cabeça sem perguntar se pode. disseram-me coisas feias. disseram-me coisas estranhas. coisas de fora do mundo. o corpo habitua-se ao desgaste. a cabeça nem é para aqui chamada. fecha-se tudo. fecha-se e fica-se fechado. apetecer dançar. o menino está assim. qual menino? é preciso acreditar.